Suas rugas quando escreve no silêncio de muitas horas
Cada canto da memória de um tempo que escoa lentamente.
Desejo, medo, suor e lágrimas.
Tudo misturado nas frases soltas, absortas pela fé.
Um mistério baila no ar, grita com a dor
Arranca olhares vulgares, atentos
Intentos e cheios de perdões.
Eles apenas querem, sem saber o que
Querem porque não podem parar
São fragmentos de um todo que agoniza
Esperanças do que ainda nem imaginam.
Alimento com o verbo essas bocas, falo por eles.
Sofrendo pela dor alheia, sinto o gosto das ansiedades.
Sigo por essa viela velada do sentir
Estou nua, mimética e liberta
Sorva o que digo, mas não faça-me de espelho.
Marta Vaz
